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« C'est seulement maintenant que je me rends compte à quel point c'était idiot. J'ai espéré, oh si tu savais, petit, comme j'ai pu espérer que tu changes. Chaque jour, je me disais que pendant cette courte nuit tu avais peut-être pus réalisé à quel point tu pouvais me faire du mal. » Il était là devant son père, face à face les yeux dans les yeux, c'était la première fois qu'il osait dire les choses à son père. Cet homme qui l'avait fait souffrir étant petit, qui avait fait souffrir sa mère aussi. Il avait fait quelques années de prisons et sa mère bien trop faible et soumise l'avait repris dans la maison familiale. L'ambiance était étouffante comme quand il était petit mais, maintenant Nathan était assez grand pour se défendre et pour défendre sa mère aussi.« Tu m'as lâché la main au milieu de la route, tu m'as fait pleurer, tu m'as oublié. Pendant que mes amis me racontaient leurs moments passés avec leur père moi je pleurais en silence. Je me rappelais que la veille tu m'avais frappé encore et encore. » Il fallait qu'il lui dise, après tant d'années à souffrir en silence. La mâchoire serrée, le père évite le regard de son fils, fuyant pour la première fois, il n'avait plus d'emprise sur son fil, les coups ne marcheraient plus.« J'ai mal et je suis en colère parce que je sais que je ne pourrais jamais compter sur toi. Tu n'es pas quelqu'un de fiable, vraiment pas. Je ne t'aime pas, tu as beau être mon père, avoir servi à me mettre au monde, pour moi tu n'es rien, plus rien. Tu n'as jamais été là, à part bien sûr pour nous faire du mal à maman et moi. » La colère était grandissante des deux côtés, qui frapperait le premier ? « Dis-moi ? Je voudrais comprendre pourquoi tu as fait ça ? Pourquoi t'es comme ça. Pourquoi n’es-tu pas quelqu'un de normal. Pourquoi tu m'as pas aimé comme tu l'aurais dû, c'était ton rôle merde. Prendre soin de ta famille ! Au lieu de ça tu n'as pris bien soin de nous faire souffrir pendant toutes ces années. » Le coup était parti en plein dans une des pommettes du jeune homme, son père avait encore frappé, une dernière fois. Il ne le laisserait plus faire. Il donna un coup de poing dans sa mâchoire, il levait la main sur son père pour la première fois, sa mère assistant au triste spectacle sans rien dire, immobile, frêle.« Je voudrai que tu partes de notre maison, ce n'est pas ta place ici » « Caleb s'il te plait je l'aime, c'est ton père mais c'est avant tout mon mari. » Un petit rire sarcastique faisait son apparition sous la colère. « L'amour, l'amour ne couvre pas tout maman, l'amour c'est normalement du bonheur. Tu es heureuse ? Tu es heureuse sous les coups, tu étais heureuse quand il me frappait chaque soir ? T'es tellement sous son emprise que tu crois au miracle, il ne changera jamais. » Malgré son insistance, elle ne changerait pas d'avis. Il avait 18 ans l'heure pour lui de partir loin de tout ça, une nouvelle vie...

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A 23 ans Caleb était en mission en Irak, il venait d’être diplômé Infirmier mais rien à voir avec son premier métier, il était militaire avant tout. Il devait protéger ses compagnons, protéger son pays, le pays où il était. Il devait se battre. Tout autour, de la fumée, de la poussière. Des explosions, encore, dans son corps autant qu'autour de lui. Un décompte, la voix assurée des supérieurs. Mourir, s'il le fallait. Il devait se sacrifier, avancer, ne pas réfléchir, protéger, se battre, se battre. S'offrir au combat, s'offrir pour la paix, s'offrir à la guerre. Les insultes résonnaient, vite cachées par le bruit sourd des mitrailles. Il était en Irak, il était à Bagdad, les armes qu'il soutenait plus légères que jamais, le poids qu'il portait sur les épaules plus lourd que n'importe quand. Des cris. Des femmes, des hommes. Un regard au loin, des victimes, des blessés. La mort approchait, la mort était là. Des cadavres, à ses pieds, dans ses prunelles. La peur n'était plus qu'une impression, il ne fallait plus penser, il fallait ignorer le sang, la souffrance. La voix des supérieurs, encore, des ordres. Des avions, des assauts, des explosions. Depuis combien de temps n'avait-il pas vu un ciel intact, un ciel sans plaies, sans cicatrices ? Tout n'était que poussière, il était seul, au milieu de ce combat. Il était le protecteur, il devait sauver ces femmes qui hurlaient, ces enfants qui tentaient désespérément de vivre. Il était le soldat, il devait se battre au nom de son pays, de sa nation, de sa patrie. Écouter les mensonges des hommes politiques, oublier les sanglots des mères, des épouses, dont les enfants, les maris, ne reviendraient pas. Avancer au rythme des tirs, se coucher, éviter, regarder, écouter, fermer les yeux sur les hommes morts. Fermer les yeux sur la mort. Il n'était rien, un pion, en Moyen-Orient, au milieu de nulle part. Au milieu de fantômes. Rien ne l'arrêterait, se battre jusqu'au bout. Attaquer. Défendre. Protéger. Il savait, il sentait, qu'il devait protéger. Les bombes n'étaient plus que des murmures.
Que faisait-il ? Ses lèvres frémirent légèrement. Il n'avait pas bougé. Immobile, le regard dans le vide. Où était-il ? Ce bruit, cet avion, cet assaut, qui l'avait déchiré, d'où provenait-il ? Tous ces cris, ces explosions. Il cligna des yeux. Ce silence était si assourdissant. La projection d'un tir vint lui brûler le visage. Il cligna des yeux une deuxième fois. Une première balle dans son torse une autre dans son dos. Le sang, la douleur, l’inconscience, le noir.

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Chère inconnue,

Je suis sur un lit d’hôpital, je sais la phrase d’accroche est presque pathétique mais, je n’ai rien à dire d’autre. Le projet des lettres pour les combattants, ce n’est pas pour moi tout ça, même si votre lettre me réchauffe le cœur. Je ne connais pas votre prénom, ni votre vie. J’ai du sang sur les mains madame, tellement de sang. J’ai vu la mort oh si vous saviez à quel point j’ai vu la mort dans mes yeux. Elle hante mes nuits, mes jours, elle est présente avec moi. J’ai été blessé c’est pour ça que j’ai reçu une de vos lettres et je suis sûr qu’elle mettra de la chaleur dans tous les cœurs qui en recevront une. Une balle, puis deux et je suis vivant, j’ai du mal à y croire, pourquoi moi ? Alors que beaucoup de mes collègues sont morts au combat. J’espère secrètement avoir une réponse de votre part, c’est bizarre je vous l’accorde mais vous me faites un peu de bien alors que mon esprit et si noir en ce moment. Je vais bientôt retourné vivre chez moi, loin de la guerre mais pas loin des hôpitaux pour mes blessures et aussi parce que j’étais enfin je suis infirmier. J’angoisse pour ce retour et je ne sais pas pourquoi je vous en parle à vous. Par écrit c’est tellement plus facile. J'espère avoir de vos nouvelles rapidement, j'espère en savoir plus sur vous. Caleb Lewin

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